Pañuelos grises sin lágrimas que secar
Son la uña encarnada,
Un instrumento desafinado,
O un florero vacío
El espiral de emociones comienza a girar
Se cumplen los ciclos
Y todo vuelve a lo mismo
La vida acaba en muerte
La muerte, si fue digna, en alivio
Lo sin sentido se vuelve específico
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